Después de una larga guerra,
hay algo que sienta bien.
El honor es lo que importa,
y batallar más de cien.
Si estás cansado de guerra,
ya te puedes retirar.
A la taberna más próxima,
o, si quieres, junto al mar.
Las batallas te han cansado.
Ya no puedes pedir más.
Siéntate en una taberna,
y después, a trabajar.
Enviado por Dana Greenwich
- De tres letras…gatillo de arma de fuego
- Leopardo
- Paracaídas
- Ponnos otra jarra
- A ver….esta otra: lo que le falta al gas para convertirse en gotas.
- Arrabal
- Coño
- Otras tres jarras
- Ramera, de tres letras
- Tu madre
- Bea
- Tress jarras mássss
- Buerto grieggoo e guadro etrassss, nooooo, e cinco
- Coño
- Indisposición gástrica aguda
Tres rayas…..
-Amimegustahacerelcrucigramatodoslosdiasporquesinoparecequemefaltaalgoyaestoy
acostumbrado…..
-AllíestáBeaseguroquellevalafaldadeleopardoquemeponeburrodeltodocomosetercieho
ymelafollo
-Siquieroseguirpescandoesteveranotengoquerenovarlalicenciaquenosequepasaeste
añoquehancambiadolanormativa
Ruido.Palabras amontonadas. Diálogos parciales con la nada de los otros. Horas.
- Detresletrasjodergatillodearmadefuego.
- VanatocarlosTraposSuziosenZaragozaestefindesemana.
-IdiotatehanquitadoelboliyelperiodicohacetiempoquetemiraBeayyotengo
elcochesiquieresbajaraverlos.
Horas. Más horas. Luz de contrabando a través de un cristal ambarino y mugriento.
- Creoquesonlasocho
- Sideberiamosirnosacasaquenotenemosdesperdicio
Nací hace 20 años en la época conformista. Todo el mundo, o casi todo el mundo, desde que nace, se conforma.
Primero te conformas con hacer la comunión por no tener conocimiento aún de lo que haces, si, seamos realistas, en España pocas personas hoy en día no han hecho la comunión, cuando seguramente años después esas personas se dan cuenta de que no viven acorde con la iglesia o incluso con la religión en sí. Hace apenas 2 o 3 siglos, con 14 años los hombres iban a la Universidad. ¡Quién lo diría actualmente! Claro que en esa época la esperanza de vida sería más corta, por eso el proceso formativo duraba menos, pero quién va a negar que las grandes teorías científicas, económicas y las mejores obras literarias están escritas por muchos hombres que con esa edad sabían diez veces más de lo que un niño de 14 años puede saber hoy. Hoy en día los niños de esa edad se conforman con lo que les dan, y contra más les den y menos busquen ellos, mucho mejor. Pienso que el nivel educativo ha bajado mucho con el paso del tiempo.
Este es un fragmento de la entrevista hecha a Alejandro Jodorowsky por Javier Esteban. Esta entrevista se encuentra dentro de la obra “Psicomagia”.
Dice que el arte cura. ¿De qué manera?
El arte cura porque tenemos que curarnos de no ser nosotros mismos y no estar en el presente. Hay una frase hasídica que dice: «Si no eres tú, ¿quién? Si no es aquí, ¿dónde? Si no es ahora, ¿cuándo?». Si eres capaz de solucionar el cuándo, el aquí y el quién (el tú), estás siendo tú mismo, y ya has logrado curarte.
¿Realizar arte es conocerse a sí mismo?
Sí, pero conocerse a sí mismo es conocer a la humanidad y al universo. Es pasar de lo singular a lo plural.
¿Podría explicarlo?
Piensa que la necesidad de curación se produce por la falta de conciencia. La enfermedad consiste en que hemos cortado las uniones con el mundo. La enfermedad es falta de belleza, y la belleza es la unión. La enfermedad es falta de conciencia, y la conciencia es unión con uno mismo y con el universo.
¿Qué artistas han logrado sanarse plenamente?
Lo más difícil del mundo es hacer un arte sublime. Poca gente lo ha conseguido. Pero podría citar a René Daumal, que aprendió sánscrito, fue alumno de Gurdjieff, se realizó. García Lorca es el caso contrario: no pudo ni supo hacerlo. Cuando lees Poeta en Nueva York, te da pena.
Ha dicho que la literatura no sirve si no cura. ¿Y si sólo cura al autor? ¿Puede el arte curar a unos y enfermar a otros?
Me recuerdas a esos artistas que dicen que este mundo no vale nada, que es una porquería, que no llegamos a nada, que Dios está muerto y todas esas cosas. La literatura mala es eso. Ir a mostrar el ombligo, decir cómo te tomaste el café con leche por la mañana, en medio del disgusto general, cuando todo está podrido a tu alrededor. Mientras el mundo está muriendo, yo me tomo mi café con leche. O realizo mi pequeño acto sexual. Eso resulta anticuado. Hay que atravesar la cortina neurótica. Yo, por ejemplo, confieso que no puedo leer a Proust. Está demasiado enfermo para mí y me puede contagiar su neura. Si cada día veo casos de neurosis, para qué voy a leer a otros enfermos. Hoy en día Kafka anda suelto por todas partes. Voy a echar una carta y me encuentro con Kafka en la oficina de correos. Un funcionario lleno de problemas.”
Buenas tardes, mundo. Me gusta decir que es por la tarde, para que os hagáis una idea de cómo me encuentro: aburrida, cansada, tras un examen, en el sofá de mi casa, al lado de un libro, mi agenda, papeles, apuntes…En definitiva tirada. Y ya me estoy sintiendo egoísta por dirigirme a un público en plural, cuando esto puede y seguro que quede guardado en la memoria de mi ordenador.
¿La memoria de mi ordenador? Qué terrorífico suena. Me dan miedo esas expresiones. Expresiones que utilizamos muy a menudo últimamente. A menudo digo, desde que tengo suficiente uso de razón para darme cuenta de la mierda de mundo en la que vivimos, al menos el que yo vivo, lo siento: centro de la capital de un país “desarrollado”, totalmente dominado por la tecnología y el marketing, en un colegio privado con gente vacía y rastrera, que sólo quiere…que no quiere nada. Que pide mucho, todo incoherente, y sin lucharlo nada y al final sin conseguir nada. No dejan ver su espíritu, su mundo interior que les ha sido abarrotado poco a poco…
Repito que estoy cansada, y tengo ganas de que llegue la cena.
La cena…
La noche fue clemente en su guión
yo no sufri por entenderla
los dos nos aceptamos sin lógica
razón por la que hoy ya la he perdido.
Entonces era un dia tranquilo
sin preocupaciones
sin dilemas
solo juventud
hoy es una guerra
sin palabras
con mucho sentimiento
vacia en el producto vital
La solución nunca la conocere
muchos espacios vacios deben de llenarse
dios siempre lia tus sentimientos
y al final no entiendes sino por coincidencias.
Entretanto tengo mis capitulos
pero para ser sincero
nada me sacia
más que la sorpresa de aquel bello amor.
Enviado por Albert
Había un señor, jovial y bondadoso hasta los codos. Habíase sentado frente al televisor, con unos cuantos panes tostados bien calientes. Era de la alta sociedad, de esos que no toleran las imperfecciones, llenos de boberías, costumbres y comodidad al instante. Llegaba a ser un poco siútico si se le miraba con recelo, así que imagínense lo que iba a ver en la tele, un golf quizá, una partida de póker, una película que no de mucho que pensar. Nada de piel, nada de abrazos para el, ningún contacto cercano; decía que le ponía la tez sensible. Se cayo el pan!, una rebanada bien suculenta se iba boca abajo frente a los ojos de aquel sujeto. Que rayos, todo preparado para él, su living ordenadísimo, no a los polvos ni manchas, eso no existía bajo ninguna circunstancia. Se quedo inmóvil, se urgió, sus sentidos alerta a cualquier ataque submarino de los suelos, una araña! unos animalitos negros caminando!, no lo permitiría. Traje especial, cubierta para los ojos, desinfectante, paños limpios, tenazas y una escobita de mano para poder limpiar. Fue todo armado, como uno de esos soldados vietnamitas. Toda la escena era ridícula. Sin embargo, todo cuanto había dispuesto, de repente sucumbió por culpa de una mala maniobra. “¡¿Qué habré hecho mal!?”, pensaba mientras iba a la escena del crimen. “Atención 468, me escucha?, hay un 79 mal herido, cayo por accidente, cambio!”, él era todo un comando, un rocky, un chuck norris. Pero desafortunadamente la victima había desaparecido, a manos de un sospechoso de 10 años. El hijo acabo con el pan.
Nuestro guerrero aristócrata estaba mas pálido que nunca, nerviosísimo. “Un ataque violento de bacterias!” y de nuevo a llamar a las unidades. “May day! May day!”. Lavado de estomago, exámenes, MRI, dr. foreman con el diagnostico, vaya que ridículo todo. Se detuvo un instante, algo tenia que detenerlo: “Cancela en cheque o efectivo?”. Pero no le respondió, no había puesto atención, fue solo una pequeña excusa para desviar sus pensamientos a algo mucho mas trascendental. ¿Qqqqqq q qué demonios era todo aquello? ¡cómo pudo un pedazo de miga (bien caliente), desencadenar todos esos desagradables eventos? Esto era demasiado, todo había llegado muy lejos esta vez, no había vivido tal experiencia extrema. Bueno, lo digo: era el colmo para su reducida cabecita. Entonces había de pensar cual seria el siguiente paso, cómo seguir lidiando con el mundo.
No lo resolvió nunca, aun permanece inmóvil, aun pálido, con el traje comando, todavía no puede explicarse ciertas cosas, como por ejemplo las miradas de reojos, o los juiciosos transeúntes. Caminaba afirmándose en al pared, con paso rápido, vacilante, los ojos medios dormidos, boca entreabierta. Pum! cayo al piso, aun con con la suciedad impregnada, con todo lo que no quería ver ahí abajo, donde nunca quiso estar. Una ultima mirada, torcidos los músculos, preguntándose cómo pudo haber derramado tanta mantequilla en un pedazo tan chico de pan.
Enviado por Khutrew
Fugaz degollar. Arte prostituto, malo. Prosa muscardina, lisis destellante. Todo en las palabras que dan la vida a la vida y dan muerte a la vida y permanecen muertos los muertos, todo allí que inventa el olvido e inverna y mantiene el vilo. Palabrerío. Hablante hablador. Facetas palabronas ingeniosas ladronas. En palabras las palabras labran palabras, el hablante hablador de habladurías hablantes de por sí ladrón, recoge palabras labradas y habla.
Luto. Las palabras individualistas se asesinan; destellan las razones: ignorancia… tantas son las razones. Mueren más de dos veces, hablador. Los hablantes habladores mueren, palabras. Las palabras creativas que se recrean y crean palabras exitosas en el arte prostituto, malo, matan palabras viejas en su fulgor del arte prostituto, malo, anterior. Movimiento pendular que nunca vuelve al mismo lugar.
Más acá y más allá, la palabra es el último suspiro expulsada al éter buscando en el éter subsistir.
Enviado por Santiago García Lusardi
Alrededor como en una danza espléndida;
Oyendo las voces afirmativas y grandes silencios,
La musa escapa a la rara necesidad de decir….
Contempla los deseos en la ceremonia.
Y extiende sus brazos a la luna expresando sus divinos deseos.
El sol de occidente la baña apenas naciente.
Y su templo está lleno de secretos.
Sólo con su mirada y su pelo más la caricia;
Imagen saliente de su boca perfecta.
Ya que no hay dolor de lo no dicho.
Ni en en ella secretos, como la ternura…
Estan entre los cuatro guardianes.
El poeta desfallece entre el tedio y angustia; la locura y el dolor.
Ellos lo circundan y apremian aún en la ceguera de los Templos.
El coro de lesbianas esclarece con bellas afirmaciones.
Esos cuatro demonios darán fin a la tragedia, hastiados y por entre un público.
Las merma de la luz y el poeta desfallece.
(Telón)
Texto enviado por Demian Mazur
En la noche veo a mi madre desde el balcón, donde puedo divisar como la bella luz de la luna combina con su sinceridad, las partes blancas de mi no se notan por la oscuridad de mi corazón, las mas bellas canciones las oigo por ese balcón y es el sonido de la noche que se asoma por mi oído, mi madre bailando esta y su danza combina con la melodía de la noche, solo pienso desde mi balcón “siempre tendré a la criatura que me dio la vida en mi corazón y jamas desaparecerá por mas oscura que sea la noche y por mas duro que sople el viento”.
La melodía del viento empieza a rezar una canción cuyas palabras se oyen como las olas del mar, mi madre aun sigue la danza y me extiende sus manos para que la acompañe en la danza, saltando desde el balcón en los brazos de mi madre estoy y siguiendo la melodía sigo los pasos de mi madre.
Hasta que llega el amanecer con dulce calor, la mezcla de colores de vuelve cada ves mas hermosa haciendo desaparecer la melodía, sus pasos dejan atrás y con las manos agarradas miran el amanecer saludándolas desde la mañana, volviendo al balcón siguen los días pero no se vuelve a oír la melodía.
Texto enviado por Beth
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